L'hiver où ma mère est morte, j'ai bu le même thé chaque matin pendant quatre-vingt-treize jours. Gingembre, cardamome, un seul clou de girofle. De l'eau chaude versée lentement. Je ne le remuais pas.
Le deuil ne répond pas aux conseils. Il répond à la répétition - la même fenêtre, la même tasse, la même chaleur dans la poitrine à la même heure. C'est ce que l'Ayurveda a toujours su : les petits rituels quotidiens ne préparent pas la guérison. Ils sont la guérison.







